La mañana del quince del mes nueve te presentaste. Yo presté toda mi atención: quería saber a quién pertenecía esa mirada, la que entonces consiguió que algo en mi sistema nervioso dejara de funcionar y que a día de hoy aún balbucea. Desde ese instante y durante todos los días, toda mi atención no fue mía, sino tuya. Unos cuantos meses y miradas más tarde, con un invierno que venía tarde y que pretendía llevarse consigo el sonido de tu nombre, mi vida cambió; pues ya no era solo verte, sino ser testigo de una mirada cómplice que entendía que algo entre tú y yo no había hecho más que empezar.
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Al leer esto, puede ser que haya encontrado algo dentro de mi, o que me haya dado cuanta de algo, que antes no sabía, o no quería saber, pero alomejor ya es demasiado tarde, o alomejor no...
ResponderEliminarAquí dejo este final tan abierto como tú historia.
Y aquí estoy llorando en silencio, por no darme cuenta de estás cosas, pero supongo que es inevitable y que las historias nunca se quedan abierta, por qué todas tienen inicio y final.